A un remanso de vegetación en el bosque, a un claro despojado de lianas y ramas entrecruzadas. Ahí llegaron las hojas. No fueron ni una ni dos, ni diez ni veinte. Un joven apoyaba su espalda contra el tronco de un árbol, venciéndose a él como lo haría un montón de nieve sobre la estructura de una rama. La estación que transcurría era, no obstante, primavera. Para el chico el otoño y el invierno iban cargados de su predilección, pero tenía que reconocer que esa estación de colores y vida, de hormonas inestables e insectos deambulando con sus quehaceres de aquí para allá, también tenía su encanto. No sabía que también podía ir cargada de magia. El cúmulo de hojas pasó por delante de él, en un aparente movimiento circular alrededor del claro. Cuando su trayectoria casi rozaba su pómulo, el joven agarró con reflejos una de las hojas. Y ahí estaba. Frente a él un halo de luz lila aterrizó desde algún misterioso lugar en el suelo despejado en el que ...