viernes, 24 de abril de 2020

Ráfaga al aire por El Proven






No hace mucho tiempo,
Quizá demasiado,
Unos cuatro años atrás,
Me topé con una generosa cola,
A las puertas de un bar.



Las raíces del Proven fueron cerveza barata y mucho rock’n’roll.
También lo fueron juegos de rol, apuesta firme por la literatura y la música en directo.
Pero diría que su sello más característico fue el trato al cliente.
Cercano y sincero.
Duro y realista.

Camaradería esculpida en tierna seriedad.

Allí conocí a algunos de mis actuales amigos.
Una época en la que mi vivienda, ubicada en la mismísima Boca del Infierno, no auguraba la feroz y cruel escalada que habría de vivir. Que habríamos de vivir.


Este es un texto lacrimógeno por mi parte.

Pero también me hace sonreír.
Cuán buena fue la apuesta de un camarero solitario que, de ella, manó una de las mejores épocas de mi vida.
Recuerdo a los miembros de las raíces del Proven como si de una parte de mi familia se tratasen.
La más valiosa de las juventudes, la de espíritu, se alió con el alma de la novedad.
Como viejos que salen al patio como niños, el latido acompasado por los bajos y las guitarras de las nuevas experiencias fue debidamente percutido por su capitán, esa persona que tanta luz es capaz de generar y tan poca logra atesorar para sí.


Su idea le generó tanta adherencia como detractor.
Pero brilló, vaya si brilló, en un estallido de fuegos artificiales por años.

¿Por qué no podemos regresar a eso?
En un mundo que aboga por la reinvención constante, los viejos valores parecen un chiste mal formulado.

Pero yo quiero a los míos.

Allí dejaron su esencia personas tan especiales, tan profundas, que siento el peso del ancla de su recuerdo con sumo cariño.

Las raíces del Proven quizá no crezcan a la velocidad esperada.
Pero, más que estar seguro, deseo de todo corazón que alcancen el rol de árbol añejo.

Por el bien de la cultura, de las balas perdidas que acudimos allí como a un oasis del desierto.
Por el bien de las risas y la camaradería, de la reflexión y el amparo ante la lenta guadaña.

Encerrados en casa como estamos, solo nos queda construir en equilibrio con nuestros pasado y futuro.

En este impás pseudo romántico, positivo y depresivo, miro al inicio de mi escrito, tratando de extrapolarlo al futuro con máxima ilusión.




No hace mucho tiempo,
Quizá demasiado,
Unos cuatro años atrás,
Me topé con una generosa cola,
A las puertas de un bar.





No hay tumbas frente a mí, ni flores en su lápida.

Un chispazo recorre el núcleo de mi mirada enfocada en el futuro.

Las llamaradas que visualizo nada tienen que ver con el fin de lo conocido.
Una vez las raíces del Proven significaron abrazos bajo el calor de la música.

Cercanía respetuosa.
Lágrimas vistas, risas escuchadas.
Vida. Vida inhalada con profundidad.

Quiero que las pequeñas grandes cosas vuelvan.


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miércoles, 18 de marzo de 2020

El reflejo del susurro musical: Que tinguem sort





EL REFLEJO DEL SUSURRO MUSICAL


QUE TINGUEM SORT





Si me dices adiós, quiero que el día sea limpio y claro


Tiempos de guerra.
Acostumbrados a enemigos habituales y riñas que rozan el tedio de la cotidianidad, resulta extraño que la guadaña más temida se disfrace con aparente invisibilidad. Pues si bien la forma del verdadero rival se revela mediante equipos microscópicos, sus consecuencias establecen la urgencia y ansiedad que nos ocupan.
Ahí donde más oxígeno hace falta, el virus ahoga.
Ahí donde más luz en forma de experiencia se arroja, el virus apaga.




Si me dices te quiero, que el sol haga el día mucho más largo

A veces parece que tener un nudo en la garganta sea síntoma de tontería personal.
El gran sistema que nos mueve no tiene piedad ante atisbos de llanto que puedan conducir a ríos de lágrimas.
La falsa seguridad de la rutina que se agarra al mañana.
La encerrona a la que nos conducen nuestros sentimientos es clara: Impotencia ante la incertidumbre. 
Se trata de un escenario que juega a la ruleta rusa con la frialdad, casi, de lo aleatorio.
¿Estarán ahí mañana las personas a las que quiero?




Que tengamos suerte, que encontremos todo lo que nos faltó ayer

Todo ser vivo ha experimentado la noche.
No me refiero al precioso manto de estrellas en el que la luna avive el calor de nuestros mejores sueños.
La noche terrible y fría es aquella que se esconde tras una cruel metáfora. 
Son los días y semanas, los meses y años e incluso las vidas enteras que se viven en vana esperanza, condenadas a un sinsentido que hace mella en alma y corazón.



Que mañana faltará el fruto de cada paso


Asaltados, vemos como el tiempo que nos robamos y se nos roba, nos apremia a contemplar el abismo antes de lo debido.
Es la antítesis de la juventud, esa época donde una cerilla es capaz de alumbrar inconmensurables espacios de oscuridad.
El dulce al que, con el tiempo, se le saborea lo amargo.
La derrota de familias unidas que, más que nunca, añaden a los añejos conflictos la gasolina del distanciamiento.




Por eso, pese a la niebla, se debe caminar


Aunque escuezan los ojos de tanto tratar vislumbrar el horizonte…
Aunque los pies sangren por heridas que tumben el ímpetu a cada paso...
Mirada limpia y paso sincero.
Por el pasado, por esos buenos momentos que debemos atesorar para inmortalizarlos ante cualquier tormenta que ansíe borrar su huella.
En el presente, en el cual pese al silencio de una sala de máquinas mundial moribunda, aún persiste la música nacida de los sentimientos.
Hacia el futuro, porque amanecerá un nuevo día, quizá no con todos los que debiéramos estar… Pero sí con los lazos inmortales de aquello que más nos honra: Las emociones que nos despiertan aquellos a los que más amamos.




Una vez soñé con un País de Nunca Jamás frondoso y eterno.
Pese a que se me escurre entre los dedos, quizá todo radique en sentir su flujo.
Equilibrado y puro, venido del mismo manantial de vida del que todo emerge.

Que nos toque a todos.
Que tinguem sort.


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jueves, 2 de enero de 2020

El llanto vikingo






El llanto vikingo.
Decían que no había nada peor para ellos que escuchar el lamento en forma de cascada de lágrimas de sus cónyuges, en el mismo instante en el que la guadaña segaba sus vidas.

Pues bien, no es que ninguna guadaña esté segando mi existencia más que la de mi propio suicidio. No es que con especial intensidad nada me esté recordando la miseria de este sinvivir.
Es simplemente que todo sigue igual.
Igual de mal.

Esta carta abierta no va para los novatos en la materia.
Esos a los que he torturado en un ridículo extendido. En un vano intento por rugir, como un tigre enjaulado al que tras años de sufrir heridas mortales decide contraatacar. En un vano intento por alcanzar el hogar, como un elefante cuya hija quedó huérfana en tierras hostiles y se ha visto obligado a hacer piruetas para las masas. En un vano intento por defender a figuras de todos los ámbitos, jokers y superhéroes, aislados sci-fi y condenados vampíricos.

Todo ello desde la manía bipolar.
Desde la cúspide maníaco depresiva.

Dicen algunos -los que más me conocen-, que no tengo perdón. 
Que es algo más que voluntario.

¿Qué sabrán?

¿Auguran acaso el hecho de que pagaría miles de mis futuras vidas por hipotecar lo que resta de esta en volarle la cabeza a cualquier hijo de puta?
Porque así es.
Si a cada enfermo mental nos entregasen una sola arma con un disparo, el mundo sería un lugar mejor.
Porque no existe el ser transmutado por el dinero.
No existe lotería que con su maquillaje oculte las llagas de un alma putrefacta.

Años ha yo pensaba en las fiestas navideñas como algo sanador.
Algo blanco como la puta nieve que nunca pisaba mi pueblo.
Algo benigno antónimo a la puta escoria que rodea mis calles cercanas y lejanas.

El grinch me llaman.
Jack Skeleton y Sparrow.
La perla negra eran mis pisos.

Es hora de rugir en un gorgoteo de sangre.
Es hora de mirar al gran y afilado cuchillo como lo que es: Un noble diente de tiburón.
¿Quién ganará la batalla final?

Solo sé que al tigre quieren medicarle.
Solo sé que al rugido lo quieren mermado.
¿Será que le temen?
¿Será que el ser humano no soporta la cercanía de la verdad?
En cualquier caso el tigre ni siquiera tiene ganas ya de vivir.

En el zoo de la vida solo hay espacio para el necio, éxito para el egoísta y reconocimiento para el puerco.

Así no...
Así no..
Así no.

Buenas noches País de Nunca Jamás.
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domingo, 15 de diciembre de 2019

Reseña de 'La Cabaña: El oscuro laberinto de la psicosis' (Oscar Millán Vivancos)





RESEÑA DE 'LA CABAÑA: EL OSCURO LABERINTO DE LA PSICOSIS'

por Oscar Millán Vivancos



Hoy he terminado de leer "La cabaña", de Víctor Fernández. Ahora estoy seguro de que estamos ante un joven gran escritor.
Uno siente que está ante algo nuevo, literariamente hablando. Algo entre la novela fantástica de toda la vida, y el relato urbano underground. Y más.
¿Qué es lo que nos llama enseguida la atención en estas páginas? Los nombres. Ese modo de nombrar no solo a sus personajes, sino a gran parte de los elementos que aparecen en su novela ya nos describen el talento creador, la originalidad y hasta el sentido del humor del autor.
Además tenemos mucha literatura dentro de su literatura, por las múltiples historias, la diversidad de relatos que hábilmente se van engarzando en torno a la narración principal.
Lo más interesante de todo es que el libro en cuestión forma parte de una saga, "Identidad", lo cual ya nos dice que tenemos escritor para rato. ¿Acaso hay una nueva generación que está empujando fuerte? En terrenos poéticos ya hemos visto que sí que está ocurriendo... (Queda claro la simbología intimista y psicológica de esta narrativa).
El libro, además, es una monada, gracias a las valiosísimas aportaciones de Vlad Strange en cuanto al diseño, e incluso en la narrativa en su punto final.
Su lectura es amena, muy agradable. Fue mi primera impresión, y también la última. Produces buenos compañeros. Gracias, Víctor.
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Reseña de 'La Cabaña: El oscuro laberinto de la psicosis' (Vlad Strange)





RESEÑA DE 'LA CABAÑA: EL OSCURO LABERINTO DE LA PSICOSIS'

por Vlad Strange





La cabaña es una historia realmente interesante y compleja, tanto como la misma naturaleza humana.
Me ha encantado la sinceridad y transparencia con la que el autor narra esta obra cargada de un torbellino de emociones y pensamientos, ideas, teorías... y un análisis profundo sobre el mundo exterior desde una percepción inherente a la propia situación personal mezclada con los efectos del trastorno bipolar y el impacto que este tiene en sus relaciones con su ambiente y con su propia identidad.
El lenguaje me ha parecido un poco recargado al inicio, el uso de figuras retóricas sube la complejidad de la narración, haciendo la lectura más tardada, pero rápidamente comienzas a entender y asimilar el estilo del autor.
La cabaña es una novela altamente recomendada, sin embargo, creo que no es una lectura para todo público dado el tema y la importancia de cada aspecto tratado en ella.
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Reseña de 'La Cabaña: El oscuro laberinto de la psicosis' (Litzy Martínez)





RESEÑA DE 'LA CABAÑA: EL OSCURO LABERINTO DE LA PSICOSIS'

por Litzy Martínez



En cada letra, se lee, mucho más que en sus otras obras, a su autor. Y debo felicitarlo, enormemente por el cuidado de sus palabras muy exactas, precisas y, si me atrevo a decir, rozando la perfección.
La cabaña es un grito desesperado hacia el cielo nocturno de la psicosis, una hermosa obra que va lentamente mostrando su verdadero rostro. El rostro de un hombre que es diagnosticado como bipolar.

Hay que hacer un notable hincapié en la sobredosis de alcohol que impregna este libro; las llamaradas incontrolables de fuego anaranjado y purpúreo en antorchas que iluminan cuevas y mares; las Sensaciones fantásticas como aterradoras y sombras que te abrazan y envuelven. Vuelos controlados y otros con fines catastróficos; partes enérgicas que destilan juventud y por el contrario también hay agrios relatos en los que figura muchas veces, de a oídas o haciendo verdaderos actos de presencia, el monstruo.
Este es un laberinto de desórdenes mentales en los que una misma debe poseer un ápice de locura para poder desentrañar gran parte de sus letras, con monstruo acechando desde la oscuridad para mostrar su rostro en el instante en el que se atraviesa un espejo. Siendo perseguido a veces como perseguidor en otras por entre sinuosos caminos que a la vez son precipicios de caídas vertiginosas en los que se pierde el control y a la vez se remonta el vuelo.

Todo eso, bajo el techo nevado de una modesta cabaña en el bosque. Junto a Anciano, a Hombre, a adolescente y a niño. Al abrigo del calor de la hoguera, crepitante como moribunda y extinta a veces.
Una obra más que recomendable. Pero como siempre, no es para todos los lectores. Estoy segura de que ni siquiera es para lectores como yo. Esta saga, como su autor, debe ser leída con gusto, con paciencia, con un enorme mimo. Porque sino, veo imposible encontrar luz al final de este laberinto.

En fin, este libro me destruyó, así como acostumbran hacer los relatos de Victor, pero como siempre, ha sido de la mejor manera.
¡Enorabuena, Victor!
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Reseña de 'La Cabaña: El oscuro laberinto de la psicosis' (Web Munduky)





RESEÑA DE 'LA CABAÑA: EL OSCURO LABERINTO DE LA PSICOSIS'

por Web Munduky


Para leer la reseña en su web clicka aquí




Primero de todo, gracias al autor por el ejemplar para su lectura.

El autor ha logrado sumergirme en un mundo inusual, auténtico y ficticio, imaginario en la mente de los protagonistas; alejándome de la realidad por tenebrosos caminos que recorren la compleja mente humana.

Se nota el autor sabe de lo que habla… Debido en gran parte a su experiencia personal.

Quizá en algunos momentos se me hizo largo, pero por algunas partes más técnicas. Está bien escrito.
En algunas partes lograrás sentirte identificado, ya que la vida nos pone a prueba, como a la vez conocer un poco más la complicada mente humana.
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miércoles, 4 de diciembre de 2019

Lo vital de lo desvalijado





Un coche añejo
Superviviente de mil batallas
Yace cercano a una maldita acera
Violado, humillado y desvalijado.

Odín llora sobre él
Como si disfrazado de Zeus
Derramase su llanto para darle amor.

Negocios milenarios cierran sus puertas.
Cantantes pierden la inspiración para su voz.
Páginas mojadas de literatura pasada.
Sueños rotos que un día brillaron como soles.

La vida que se marchita.
El silencio universal que se aproxima.
Y esa tecla que, rebelde, suena.

Un piano se abre camino,
Como un manto de leds en la oscuridad.
Rebeldía, pasión, ira contenida filtrada.
Es tan precioso que me recuerda al mejor teclista habido.
Aquel, dicen, que sacrificó una vida entera por los suyos.

Gracias, Vintage.


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domingo, 20 de octubre de 2019

Solo para ti





Directo al corazón.

Así fue el flechazo que mi pareja disparó desde otro continente y alcanzó el objetivo como el dardo con el que, bien ebria, me ganó una gran partida de dardos.
Sonó como la notificación del servicio de mensajería de moda que mi mejor amigo, un simpático camarero italiano exingeniero, tuvo a bien escoger.
La flecha, tan sutil y elegante.

Voy a imaginar que soy un elfo libre entrenando sus habilidades de tiro.
Siento mis grandes orejas puntiagudas captar como felino los sonidos del bosque que me rodea. Para más inri, tengo los ojos cerrados.
Mis pies descalzos saborean el tacto de la hierba húmeda.
Cuando el olor a pino es indiscutible, cuando podría desear incluso ser árbol para obtener una larga vida de reflexión, mi mano diestra ase una de las tres flechas que guardo en una pequeña mochila a mis espaldas.

Abro los ojos, tenso el arco. Apunto al objetivo. Esa bella mujer al mando de poemas que, siempre, el lector puede pensar que van dirigidos a él.
Disparo.
No se si le llegará la flecha de la gratitud.

Agarro mi segunda flecha y tenso el arco. Apunto al nuevo objetivo. Ese antisistema tan divertido que dice conocer sus límites.
Disparo.
No se si le llegará la flecha de la confianza.

Agarro mi tercera flecha.
La anaranjada, la tatuada con llamaradas.
Tenso el arco y, en el último segundo, lo deposito con mimo en el prado verde.
Me percato de que algo me dice que esa flecha no puede ir demasiado lejos. No apunta a ningún grupo, etnia, sector o ideología concretos.
Apunta a un corazón.
“Solo para ti…”, susurran mis labios cuando, en un seco movimiento, siego mi vida clavando el puntiagudo filo en mi pecho.

Caigo al suelo, feliz.
Pues se que, de algún modo, mi sacrificio no es en vano.
Este elfo felino sabe cosas misteriosas en las que ahondar no sirve de nada dada su pureza.

Sabe que es un personaje de un solo relato.
Como una cerilla que nos ilumina el último angosto tramo de oscuridad.

Mi vista se nubla y mis párpados caen como losas en severa gravedad.
Sin embargo siento mi cuerpo levitar.
¿Me espera otro viaje?

Solo para ti.
Mi mente lo repite como el batería de una banda, guiado por los, cada vez, más bajos latidos de mi corazón.
Directo a él llega un susurro lejano, apenas el de una estrella fugaz en la inmensidad del universo.

Sí, es ella. No cabe duda.
Me da igual donde esté.
El mero hecho de que esa criatura exista me vuelve a llenar de regocijo.

--- Amorshi, ¿Has acabado de escribir?




FIN
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domingo, 15 de septiembre de 2019

Boig per tu







"Se muy bien que desde este bar yo no puedo llegar donde estás tú"



La vida terrenal.
Tan carente hoy en día de sentido.
Un significado esquivo que hace que la mayoría de nosotros desperdiciemos buena parte de nuestro tiempo nadando, sobreviviendo a las corrientes.
Pero un buen día uno se para.
Mira al cielo.
A los que se fueron, a los que no están, a los que están por llegar. O a lo que está por llegar.
Tanto da, pues las lágrimas afloran leales a la causa.

La certeza de la desolación es algo a lo que no todos se enfrentan. Yo lo llevo haciendo como principal política de vida desde que prácticamente tengo recuerdos.
Recuerdos teñidos de pérdida y garabateados con las muertes de seres queridos.

¿Y sabéis qué?
No siento que nadie se haya ido.

No siento que lo peor esté por llegar.

Bien es cierto que un puño en la garganta hace que escriba apartado del teclado para no salpicarlo de llanto.
Pero también lo es la sonrisa que siento en mi corazón mientras tecleo.
Como si me dirigiese a lo invisible e imposible, a lo incierto y a lo iluso. Justo donde apunta siempre mi brújula, sabedora, de algún modo, de que ahí es donde la existe la magia de lo imperecedero.







"Pero en mi copa veo reflejada tu luz"



¿Alcoholemia?
Cuando mi punto de mira se fija en la dirección que nos ocupa, bien poco me importa el término adicción, insomnio, patología y demás cánceres que la sociedad crea con mimo para capturar con vil premeditación.


Hablaré de mi copa con total cariño.
En ella, parecen contenidas las llaves de mi nostalgia. 
La combinación de la caja fuerte de mi melancolía.


Diversos cantantes entonan el estribillo de ‘Boig per tu’ mientras escribo.
Creo que, de algún modo, estamos juntos.
Ellos y yo.
Vosotros y yo.
Los que se fueron y yo.


La impotencia es tal que uno se agarra a un clavo ardiendo, diréis.
¿Qué tal si os cuento que cuando canto al techo de los múltiples lugares en los que he vivido, puedo casi sentir la membrana que nos separa los unos de los otros?

Esta es una vida individualizada, donde la empatía y la telepatía son vistas más como horror que como bendición.
Esta es una vida en la cual los sentimientos son algo a esconder y proteger.
Sí, estoy de acuerdo en que coexistimos con cavernícolas a los que ignorar supone llamar su atención. Pero estamos hablando de luz.
Curiosamente, de luz atrapada en la copa de un tóxico.
Una contradicción que valida el sentirse ebrio.

Una contradicción que acerca, y de qué modo, a todo cuanto de veras importa.






"Servil y acabado, loco por ti"



Me he visto brindando por lo imposible durante más de media existencia.
A veces lo he sentido tan cerca que quemaba mi interior.
Hoy mismo apostaría mis manos a que he encontrado al amor de mi vida.

La fe, tal y como esta concebida por la hipocresía del ser humano, me provoca repelús.
Sus iglesias y religiones… Sus templos erigidos para garantizar un caduco bienestar anímico.

No ocurre así con la figura Creadora.
No me resulta descabellado brindar por ella, vivir por ella y luchar por ella.
La humanidad ha deformado el reflejo que me devuelven los espejos de sus miradas. Cientos de miles de calificativos insultantes actúan de tirador de vuelta a su triste realidad.

Pero siempre, una vez más, aunque dilatada en el tiempo, regreso a la mirada de ese Dios tan esquivo para todos.

Ese ente está en todas partes.
Bastaría con amar una piedra para amar al universo.
Yo me he pasado la vida despreciando las piedras, sin darme cuenta de que las montañas de su acumulación me castigarían con furiosas avalanchas.

Pero este texto va de algo tan mágico, irreal e intangible como es la fe.

Este texto es un nuevo dardo a la diana, no de esta vida, sino del eterno periplo.

¿Sabéis qué?
Si por un solo instante, con todo lo sufrido y aprendido, puedo volverme loco de amor, me daré por satisfecho.

Me he vuelto loco por muchas cosas.
Ahora la locura sería querer estabilizarme para garantizar que esa chiquilla sonría sin cesar.
Pues en sus ojos veo el universo entero.
En su corazón siento la misma hoguera que, a duras penas, he logrado mantener encendida hasta aquí.


De eso, de núcleos cálidos desde los que mirar a las estrellas, trata la verdadera vida.

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